Palomas en el cielo , palomas, ese murmullo que desarma a las nubes, esa brisa del movimiento,m una mañana haciendo memoria del invierno. Garganta seca, grito al aire, grito al cielo , me mancho con la mancha para dejarlo en claro . El tiempo, arma en la cabeza , puntada en la nuca, otro tajo de las 8:50hs de la mañana de la crónica de invierno, otra vez, murmullo de palomas, no salen por la ventana, la cortina las engaña.Y la mancha se escurre entre la ropa . Dulce hilo dental, se desliza por la piel, una mujer .. dejando caer el azúcar, a carne viva.
Esa lluvia, como esas palabras que se tiran de cabeza a la sima, ahí en lo profundo, antagonistas a las palabras esperando en la punta de una lengua húmeda. Y la cascada se aproxima , el miedo toqueteo la estructura de una linea, un atardecer de Septiembre sobre la calle Ofarrel con los ojos en la nuca.
Incompleto, terminaría si los clavos pestañearan de nuevo.
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