Obra realizada en caja de cartón

Para que lo entienda mejor, fíjese si el cartón es liso, ya que si es corrugado no tendrá uso.
Cuarto chico, misma medida de pared a pared, de piso a techo.Ya ingresados a la habitación color crema , con olor a vainilla chillan-te (como el collar de la mujer de edad exagerada que se sentará a su derecha), tome asiento detrás de la puerta, aunque todo le parezca dorado.

-Habitación y sus sucesos:

Tres tipos de diversas ropas, diversos gestos, diversos idiomas,diversos peinados, diversos zapatos, diferentes piezas de  rompecabezas. Se encuentran sobre sillas de plástico blanco, mirando a tres tipos de diversos, y diversos detalles, en un escenario. Ellos son los artistas, los observadores miran con atención lo que dará a conocer en segundos, y usted es el espectador del actor, del espectador, por que se lo lleva al 3º puesto de atención, en su realidad paralela al reflejo de una cuchara , usted es el nucluó del átomo junto a la puerta, el mensaje esta hecho para usted.

Del lado del escenario , los artistas.

El primero de los tres comienza a realizar gestos, y expresar un sentimiento triste, este manifiesta de forma honesta lo que fue la muerte de la planta que solía crecer en su balcón , en un edificio viejo de recoleta, su compañía  única, una mujer de pocas hojas.La acarició con las palabras más bonitas , le quitó la mejor flor, y la enterró en la misma tierra que contenía esa maceta.Guardando así su mejor fruto entre palabras amarillas de un libro viejo,
- "nunca te me vas a morir querida mía, naces de nuevo en los gestos y palabras de personas que te escucharon , vas a vivir y nacer de nuevo en tus hijos, para vivir las variantes que no alcanzaste a usar porque tenías tres poleras, y decidiste usar la roja".


El segundo tipo se encuentra inmóvil, cierra sus ojos con un portazo, y mete las manos para que no se abran ni de casualidad, achicharra todas las palabras , y las escurre entre las pestañas.Solo emite un llanto, de un miedito que se escucha en la oscuridad, y le reza a Dios, que solo por un día tenga un poquito de luz , con la ventana cerrada y el  que le serruchaba los dientes.

El tercer tipo, tan solo se pega un tiro, solo dejó en claro, que no se va a morir sin dibujar la Luna.
La beso, y la agarro por debajo de la cintura, con la sutileza con la que se tocan las flores, la respiró en una distancia que solo se la podía prender con un fósforo, al ultimo respiro afloja su mano, para dejar caer aquel cristal al que ató su vida en la Luna, el publico desesperó, y la piel del hombre calló en un viejo sofá borra-vino como te gusta a vos.

Encima te retiraste, sollozo, y te tomaste el primer café que te cayó del florero.
La luna todavía no se cae, de ella te cuelgo en mi ramita de cada árbol.