Lo mató, lo hizo mierda, puré de papas.
El calendario no esta hecho para el muerto.
El muerto tiene tiempo, que no vive en el calendario
se escurren entre numero y día que separa a un día del otro
el espacio que existe entre una baldosa y otra
a veces no las hay.
A veces me distraigo en el marañón que tenes en la cabeza
nido de sofisticadas aves, pero nunca vi un gorrión vivo.
Nunca un dulce de color, nunca una flor.
Siempre tu vida sobre la mía en una misma tasa
en un mismo mate cocido.
Buscamos la forma de morir plantados
en los pies de un bonito árbol
que habita en una esquina, sin adoquines
en unos zapatos de gala ,en un corpiño roto
en una maseta vieja, en las gritas de las manos
en un manojo de llaves , sin llaves.
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